Я, кажется, поняла, почему всегда любила прозу больше стихов: она оставляет читателю больше воздуха, пространства, личной свободы. Она дает возможность подумать, «поиграть словами», переставить их туда-сюда и, может быть, вернуть на место. Стихи же – во всяком случае, хорошие – до краев наполнены автором, его кровью и его душой.
Впрочем, это не мешает мне некоторые стихи любить до безумия. И с людьми так же: ненавидя человеческие массы целом, я всей душой привязана к отдельным представителям этого биологического вида.
И на совсем другую тему: второй день подряд на мой балкон прилетает большая красивая сорока. Скачет по баллюстраде, чистит о нее свой клюв и улетает. Интересно, прилетит она завтра или оставит меня в одиночестве?
Впрочем, это не мешает мне некоторые стихи любить до безумия. И с людьми так же: ненавидя человеческие массы целом, я всей душой привязана к отдельным представителям этого биологического вида.
И на совсем другую тему: второй день подряд на мой балкон прилетает большая красивая сорока. Скачет по баллюстраде, чистит о нее свой клюв и улетает. Интересно, прилетит она завтра или оставит меня в одиночестве?